Quelque part dans un trou, un jour de mai 1915. Il n'y a plus d'horizon. Le monde n'existe plus, il cesse à quelques dizaines de mètres à peine. L'univers a fondu, il colle partout. La boue, c'est le dernier enfer à la mode. Partout, le regard bute sur...

C'est ta tête à claque satanné tôlier qui ne poste pas pendant des mois.